Уже звонят колокола,
Холмы всплывают в синей дымке,
Змеились вверх, ползли тропинки,
И в соснах растворялась мгла.
Природе девственной хвала,
Плывем к Церковке без заминки,
Пускай скамейки не кабинки,
И в них кружится голова.
Увы, Церковка это скалы,
На ней не купола, а крест,
Мы на закат смотрели алый,
Поля квадратные окрест.
А наперстянка чуть видна,
Звонила в колокол она.
Белокуриха
© Copyright: Юрий Панов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126081906367
Свидетельство о публикации №126081906367
Рецензии