Какая порой злая эта - Мышик,
Наверно у неё нет мужика.
Она всё пишет, пишет, пишет, пишет...
Устала от поэзии рука.
И зависть не даёт ей всё покоя,
Наверно не любили никогда.
Любовь её уже не беспокоит,
Ушли давно влюблённые года.
Поэзия её одолевает, а мужики,
То, первые враги.
Но только что, о мужиках - то знает,
Что не дают покоя их шаги.
Не к ней спешат, к другим, что много краше,
Зачем такая серая им мышь?
Что обитает там, где ей не страшно,
Среди чужих, но вдохновенных крыш.
Источник: https://poembook.ru/poem/3453739
Мышик
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126081906337
Свидетельство о публикации №126081906337
Рецензии