Шершавой прохладой царапает стенка
Мне спину сквозь робу запекшихся лет.
Напротив – расстрельной команды шеренга, –
Как маленький хор, только музыки нет.
Над двориком тихим квадратное небо
Лазоревым саваном в зеркале глаз.
Финал этой сцены как близок бы не был,
Длиннее всей жизни минуты сейчас.
Командует взводный, и ружья взметнулись,
Зрачками стволов мне уставившись в грудь.
Вороны под резкую дробь встрепенулись,
И камни стены будто сжались чуть-чуть.
И старой традиции дань вековая, –
Желанья последнего скудный глоток
Я волен испить, и молчат, ожидая,
Солдаты, уж взведшие каждый курок.
Но поздно молить о забытой любови,
Растаявшей птичьею стайкой вдали.
И смог я одно только вымолвить слово
Короткое, емкое, страстное: «Пли!»
Овод
© Copyright: Христофор Колобродов, 2026
Свидетельство о публикации №126081906022
Свидетельство о публикации №126081906022
Рецензии