Летят...
Прости их Боже,не ведают,что творят...
В гари и пламени смерти встречаем закат..
Прости их Христе,не ведают,что творят...
О Мама,спаси,умирая детки кричат...
Прости их Господь,не ведают,что творят..
А лето шлёт песню над златоглавой Москвой,
И наслаждайтесь Вы безумной войной...
Сирены пронзает небо кричащий набат..
Прости их,Христос,не ведают,что творят...
Свидетельство о публикации №126081903414