Мы сотканы ворохом книг и речей,
Бесчисленных жестов, без меры вещей.
Сапожнику - дыры от бедных сапог,
Дорожнику - пыли тяжелый глоток.
И мы беспощадны к чужим ездокам,
И нам неприятны, кто выпил сто грамм.
И мы не вернёмся к вчерашней еде,
И мы не дадим, кто просил по нужде.
Такие мы стали. Кто нас воспитал?
Страна? Инфосети? Народ? Капитал?
Всего по чуть-чуть, отрезаем по-краю,
И снова до сплетен сидим, голодаем.
Хоромы до неба, в дому по ковру,
Машина с салона, билет в Катманду.
И неизгладимо сидит внутри нас
Замшелой идеей иконовый Спас.
Болезненным шагом идёт напролом
По времени жизнь от вчера на потом.
Идет без оглядки, и вектор таков:
На грабли встаём по следам праотцов.
Мы сотканы
© Copyright: Ольга Перменева, 2026
Свидетельство о публикации №126081902562
Свидетельство о публикации №126081902562
Рецензии