На землю рассветы льются крюшонами.
Считают берёзы жёлтые деньги.
Многоэтажка в реке отражённая -
как спинка кресла в метро и сиденье.
А улице не жалко огней.
Твой - первый в доме этаж, не девятый.
И знак радиации на окне –
забытый лопастной вентилятор.
Пришёл и долго глядит в окно
сосновый бор со щетиной ягелевой.
С тех пор - полгода, когда весной
за волосы травы солнце вытягивало.
Полынь-Саломея – дело семейное -
танцует под ветра дыханье иродово.
И словно дерева крик за скамейкой:
не яблоки это – глаза мои вырванные!
Душа, не тебе - прилетевшее облако,
такое, какое не видывал Я ещё.
Вошло в него солнце с испуганным обликом,
а, благословлённое, вышло – сияющим.
Течёт себе август, и всё ему – здОрово.
Гляжу, но вокруг меня – всё акварельно.
О, вы – рукава, от тельняшки оторванные,
трамвайных путей этих двух параллели!..
19. 08. Преображение Господне. Яблочный Спас
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126081900166
Свидетельство о публикации №126081900166
Рецензии