Писать о любви — как будто о пепле,
Когда ещё жар под ладонью живой.
Ты скажешь: «Глупо». А сердце ослепло,
И всё ж обернётся к тебе — головой.
«Ты хоть любила?» —Любила.
До стона.
До хруста в груди. До немой синевы.
До ночи, в которой ни двери, ни дома,
А только шаги — и ни я, и ни ты.
Любила — не словом, не клятвой, не взглядом,
Не тем, что умеют в романах беречь,
А тем, что как пропасть встаёт с тобой рядом
И учит молчать, если нечего жечь.
«Посмотрим!»
—И снова молчанье.
Как бездна.
Как снег между нами. Как суд без судьи.
И только любовь — непомерна, железна
—Стоит и не просит: зови — не зови.
Писать о любви? Это, верно, нелепо.
Смешно. Беззащитно. Почти ни к чему.
Но если уж сердце рассыпалось в пепел —
То кто, кроме строчки, расскажет ему!
Зови не зови
© Copyright: Самойленко Екатерина Дмитриевна, 2026
Свидетельство о публикации №126081808215
Свидетельство о публикации №126081808215
Рецензии