На часах 4. 25

В один обычный день
Я уместила свою жизнь в один рюкзак.
За окном спокойно летел снег, а через час — такой бардак:
Дымился дом, кричал сосед, и небо стало цвета стали.
Мы даже попрощаться не успели, мы просто в пустоту бежали.

Дрожали руки, кутались в пальто,
Пытаясь спрятать страх под слой одежды.
Война — не место, где добро и зло,
А крах последней, призрачной надежды.

И та игра, где не бывает победителей,
Где каждый миг — как пройденный рубеж.
И мы, вчерашние, еще совсем дети,
Стали обломками сгоревших надежд.

Мы превратились в тень самих себя,
Без права на любовь и на прощанье.
Нас выжгла ночь, надежды истребя,
Оставив звон пустоты и лишь молчанье.

Не нужно слов, чтоб передать потери,
Остались лишь холодные дома.
Мы за собою затворяем двери,
Где царствует железная зима.

И страшно оглянуться, видеть след,
Что тянется от брошенного дома.
Внутри – лишь память, горстка тёплых лет
И тишина, что стала нам знакома.

Теперь я знаю вкус беды — он пахнет порохом и гарью.
Мы стали старше в один миг, расставшись со своей печалью.
И колыбельной по ночам звучит сирены канонада,
А вместо кукол по плечам — осколки звездного снаряда.

Я, не умея ни держать, ни отпускать,
Смотрела, как за окнами гаснет свет опять.
И как же тяжело было тогда понять,
Что детство кончилось не восемнадцать, а тогда в 4:25.