Как больно мне. О, как грустно

Шутка ли? – Ода страсти.

Впитал всю мощь я, Интернета!
Было - ль что? - вот ты спросила,
Отвечу без малого усилия -
Сам по морям, - я в «греках не ходил»

Гречанка, что была мне для души,
Кудась пропала,  - уж, и не припомню.
Искать? – да, было, выбился из сил,
Язык, - я взял и прикусил…

Любовь?…Была? - да, я её и не просил.
Ах, фото? - Ну, это помню...
Вложил его я портмоне …
Хватило для вдохновения души…

Быть может, чё ещё припомню...
Но ты, интим во мне ты не ищи,
Могу опять прорваться болью,
Это крик моей души… -
Только с Богом, поделюсь я солью!

Она:
Томление - так сладко…
нежно,
          ... неистово…
                … и страстно…
жить бы в поцелуе, неустанном…
ведь, губы к губам, - так первозданно!

Он:
- Ну, что ты сделала со мной?!
О, «губы к губам», - Я сам не свой…
Со мною ты, поделилась,
Так откровенно, что слёзы вспрыснули, росой…

От Вас идут одни напасти,
О, - это выше моей власти!
От страсти, - я у ваших ног…
Я оторваться от них, уже не смог

Она:
Любить всю жизнь?!
а можно ли?
а хватит ли огня,
ни разу клятвой ложной,
не потревожив дня?

Он:
Любить всю жизнь?
Да, можно, если жить!
А, хватит ли огня? -
Ах, только были бы, Друзья!

Она:
Сегодня клятвой,
не потревожив дня,
слагаю я слова: -
Я не умру, пока ты не поймешь,
как в поцелуе страстном,
сгорает и Беда!

Он:
Я выключу компьютер,
Я больше «не жилец»!
Меня чт0-то очень мутит, -
Ты, не приняла от меня венца!

***
Он отключил компьютер, и появился стих:

Как больно мне, - О, как обидно,
Слова твои не слышать, а читать,
Как жалко мне, что глаз не видно,
Что не могу тебя расцеловать…

Ведь мы, немного побродив кругами,
Встретились, - помнишь, ну, тогда…
Раз не смогли дотронуться руками,
То души втолкнули в провода.

И души наши в проводах несутся,
В сети себе, прокладывая путь.
Боюсь я, - если провода порвутся,
Как души нам опять себе вернуть?
 
И если две души в сетях Инета,
Друг друга в суматохе не найдут,
То там, блуждая, зависая где-то,
С ума от безысходности сойдут.
 
Но, загружаем мы I-net привычно,
Нас виртуальный мир к себе влечёт.
Не повезло нам повстречаться лично,
Так пусть, хоть нашим душам повезет.
 
Мы ищем в спешке окаянной,
В Инете нет, - ни снега и, ни вьюг,
Как, все изменчиво, непостоянно… -
Но ты, приходишь, и - уходишь вдруг.

Сергей Атмож,
«Из переписки общения, 2010 год»