Пролетел мимо форточки на серебряных крыльях,
окрылив наблюдающих своей явью и былью,
и, взмывая из тапочек к потолку, понимаешь,
что никто не посмел рассмотреть его, только я лишь,
только я, помавающий под побелкой руками,
обескрыленный сызмальства, одолев килограммы
позабытого прошлого, собирающий дольки
расчлененного сущего, сам не верю, но только
это я рассмотрел того, что летел мимо, мимо,
повезло или избран им, но забыл его имя.
Пролетел мимо...
© Copyright: Антон Крылов, 2026
Свидетельство о публикации №126081805189
Свидетельство о публикации №126081805189
Рецензии