Страхи режут на живую будто черные трансплантологи,
И комната давит будто она монастырская келья,
Если и можем что-то понять, то только по ком звонит колокол,
И менять судьбу бесполезно, как пытаться достичь врат Штейна.
Если кому-то жизнь и принадлежит, то не нам точно,
Свою слабость что режет ножом не переношу на дух,
Дышать по ощущениям то же самое, что кровоточить,
Когда придет смерть, нам она точно будет не рада.
Нам осталось лишь слепо и отчаянно верить,
Что хоть что-то имеет хотя бы немного смысла,
И если считать то понятно: счастье не покроет потери,
Но рука, покуда в ней меч, не сможет смириться.
9.08.2026
Врата Штейна
© Copyright: Сергей Соловьев Птица, 2026
Свидетельство о публикации №126081805043
Свидетельство о публикации №126081805043
Рецензии