Комета

Летит светящийся кусок
На землю падая, сгорая,
Ещё немного и Восток
Вновь озарит заря иная.
Вот человек идёт, хромая,
Не знает он как дальше жить,
К нему идёт весна босая,
Они не будут говорить.


Рецензии