Неправильная Муза

Сумасшедший чёрт сидит у входа,
Ухмыляясь криво и светло.
Точно ждёт он шахматного хода,
Излучая вязкое тепло.

Шепчет он: «Послушай, горемыка,
Всё, что ты искал, — в твоей горсти.
Правда — это выцветшая книга
И по ней лишь пальцами ползти.

Не ищи спасения в многословье,
В рифмах, что поймаешь на лету.
Жизнь – это негласное условие
Для прыжка с обрыва в немоту.

И слова – никчемные проценты,
От души в залоге мелкий счёт".
Надо мною ломаным акцентом 
Так глумится сумасшедший чёрт.

Он смеётся хрипло и игриво,
Бьёт хвостом по выжженной траве.
Будто рядом всё в округе криво,
Даже то, что зреет в голове.

Он, слегка почёсывая пузо,
Говорит загадочную чушь.
Чёрт — увы, неправильная Муза,
Или он её ревнивый муж.

Что за чёрт! И прямо мне напротив
Он сидит копыта не тая
И глядит он рожу скосоротив,
Намекая, будто это я.

Но когда рассвет окрасит лужи,
Сгинет, на меня накинув плед.
Он ко мне приходит вместо Музы,
Оттого и мне спасения нет.