Нет ничего, что бы могло утешить
Нарыв тоски сжигающий в груди,
Ни на кого вину не буду вешать,
Мне не узреть спасенья впереди...
Всё так здесь мелко и почти незримо,
Всё - только страх и пошлости налёт...
И дни летят, конечно, тупо мимо,
В душе моей давно замерзший лёд....
И то не сплин, не просто трип гормонов,
А осознанье псевдобытия...
Пусть всё уйдёт с последним смертным стоном,
И хорошо, что Ты здесь - не моя...
Экспромт номер минус триста шестьдесят девять
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2026
Свидетельство о публикации №126081804457
Свидетельство о публикации №126081804457
Рецензии