Такси трамвая

В Бийске, где Бия целует старый лед,
Где время замедляет свой полет,
Забудь про график, рельсы и вокзал —
Трамвай по вызову. Он в телефон упал.

Открою «Бийский *Go*», привычно кликну:
«Подайте синий к дому номер три».
И через пять минут у старой липы
Зеленый огонек моргнет вдали.

Не надо ждать на стылой остановке,
Считать маршрут под номером один.
Он сам свернул с забытой зарисовки,
Где правил лишь советский трампаркин.

В салоне пахнет кофе из стакана,
Уютный плед наброшен на металл.
Водитель Даша (рейтинг — без обмана)
Включает джаз, как ты и заказал.

Мы едем мимо демидовских складов,
Минуя храм, укрытый в синеву.
Здесь нет толпы, немыслимых аншлагов,
Ты платишь картой просто за главу.

— Мне до вокзала, плавно, без ухабов.
— Включить гирлянду? За окном темно.
Приложение запомнит вкус масштабов
И то, какое любишь ты вино.

Кондуктор Катя принесет орешки,
А Таня-токарь сменит ей маршрут.
Теперь они не старые консьержки —
Они такси по воздуху ведут.

Пусть это сон, фантазия, химера,
Но в минус сорок грела бы душа
Возможность вызвать из своей постели
Родной трамвай второго этажа.

Скользит по снегу тихая машина,
Не городская суета и гнёт,
А персональный рейс наполовину —
Ламповый, бийский, кнопочный полёт.