Победа

Какой ценой досталась нам победа,
Об этом знаем только мы с тобой.
В ней — горький хлеб, разорванные судьбы,
И пепел, что едва не стал золой.

Мы помним марш босых, солдат усталых,
Где каждый шаг — как выдох перед боем.
Земля стонала, принимая взводы,
И небо рвалось чёрною рекой.

Цена — не цифры, не гранит и медь,
А души тех, кто жизнь свою отдал,
Где мать не смела плакать и жалеть,
Чтоб сын ее не дрогнул в перестрелке.

Цена — в глазах, что видели тот свет,
Который гаснет, не успев родиться.
И в письмах, где «я жив, и горя нет»,
Хотя и смерть уже стоит на перепутье.

Мы знаем цену: каждый мокрый след
В болотной жиже, каждый вдох в атаке,
Что стал молитвой, обращённой в свет,
А не кнутом на выжженной земле.

Победа — это не салют, не чины,
А девочка с косичками у дома,
Что ждёт отца держа шинель в руках,
Не ведая, что он лежит в распаде.

Тот гулкий март, тот выстраданный май,
Когда земля шла вброд из русской крови, —
Вы помните, но вы не называйте
Всю цену словом. Слово — слишком больно.

И знаем только мы: как пахнут рвы,
Как стынет кровь на морозе лютом,
Как наша боль врастает в стены мглы.
И прорастает полевым салютом.

И если спросят: «Сколько стоит мир?» —
Мы промолчим, глотая слёзы боли.
Ведь цену знают только те, кто был
Там, где война стирает все границы.

Но мы несём свой крест, как реки русло,
Победа — вечность на полях клинка,
Что мы вложили в ножны, не снимая.
И будем помнить это до конца.