Запах старых прочитанных книг,
Полумрак, тишина за портьерой,
Фотографий уж выцветший миг,
Стол с давно потемневшей фанерой.
Всё осталось, как прежде, вокруг:
Тот же стул у окна одинокий,
Только нету знакомых мне рук,
Только вечер безмолвный и строгий.
На стене потускневший портрет
Смотрит молча знакомым укором.
Сколько лет пронеслось — стольких нет
Тех, кто был мне когда-то опорой.
Я листаю страницы в тиши,
Но не в силах читать до рассвета:
Мне бы голос услышать души,
Мне бы просто дождаться ответа.
За окном проплывают года,
Словно листья по осени ранней.
И уходят куда-то туда
Наши встречи, надежды, желанья.
Одиночество — это не страх,
Не пустая квартира ночная.
Это память, застыла в стенах,
Это жизнь, от себя не глухая.
Я закрою потрёпанный том,
Погашу одинокую свечку.
И, быть может, однажды потом
Кто-нибудь постучится под вечер...
Одиночество
© Copyright: Константин Жосан, 2026
Свидетельство о публикации №126081802873
Свидетельство о публикации №126081802873
Рецензии