Не монахом с бородой,
не врачом в халате белом,
не матросом под звездой,
не сапожником умелым,
нет, я представлял себя
у холста стоящим с кистью.
Летом осень ждал, любя
рисовать цветные листья.
Зависть вызвал Тициан.
Мне в его цветах суровых
весь вселенский океан
виделся в ночных покровах.
Власть пропорций полюбив,
я, как звонких птиц апреля,
слышал ласковый мотив
плавных линий Рафаэля.
И пускай тревожит сны
век гремящего железа,
но глаза мои верны
древним краскам Веронезе.
Не монахом с бородой...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126081802122
Свидетельство о публикации №126081802122
Рецензии