Ничего такого

День сменился днём, и тоски щепотка.
Мокнет под дождём серая высотка.
Форточка разбита, дым выходит снова.
Только кровь на пальцах — ничего такого.
Ничего такого, в капельках рубаха.
Ничего. Ни боли, ни тоски, ни страха.
Он в окошко смотрит мёртвым взглядом точно:
Всё, он догорел, курит оболочка.

Слово за словом, буква за буквой
Я вывожу на белом листе:
Что на душе, все свои муки,
Словно художник на чистом холсте.
Ты потерпи, бумага, немного,
Если захочешь, я позже прочту.
Нет, ничего не случилось такого,
Просто пора уйти в темноту.

Ничего такого, никаких вопросов,
Будто бы все звуки отключили просто.
Будто бы стекло для того разбил он,
Чтобы жизнь его уходила с дымом.
Ничего такого, нет уже и злости,
Только грусть с тоскою ходят к нему в гости.
Только одиночество ходит с ним на ужин.
Ничего такого, просто стал не нужен.

Слово за словом, буква за буквой
Я вывожу на белом листе:
Что на душе, все свои муки,
Словно художник на чистом холсте.
Ты потерпи, бумага, немного,
Если захочешь, я позже прочту.
Нет, ничего не случилось такого,
Просто пора уйти в темноту.

Со стола возьмёт снова сигарету.
Ничего такого, вот такое лето.
Дождик чуть помедлит и зарядит снова.
Вновь стучится грусть — ничего такого.