Она Волшебство

Она — волшебство, не удержишь руками —
ей тесно в объятьях и душно в словах.
Она появляется между мирами,
как отблеск луны в непростых зеркалах.

Я встретил её у закрытого сада,
где ветер листал пожелтевший альбом.
Она мне сказала: «Мне многого надо —
но главное — знать, что пространство — мой дом».

В её волосах — ароматы из лета,
в карманах — засохший цветок и билет.
Она собирала осколки рассвета
и прятала их в свой чудесный берет.

Ей нравился кофе с корицей и смехом,
старинные вальсы и тихий рояль.
Она могла спорить с настойчивым эхом
и спрятать созвучия в тонкий хрусталь.

Я знал: если спросишь её о свободе,
она улыбнётся и скажет: «Полёт».
И станет внезапно светлее природе,
как будто рассвет своё имя найдёт.

А я остаюсь у закрытого сада,
где ветер листает забытый альбом.
Мне, в сущности, больше от жизни не надо —
лишь знать: этот мир — ею избранный дом.

И если однажды она мне приснится,
 не стану  я дверь закрывать на засов.
Пускай эта  странная хрупкая птица
останется в мире без чьих-то оков.