С природой рвётся нить

В сверканье гордом хрусталя
Букет застыл цветов атласных.
Как много значил для меня,
Тот цвет пахучий и прекрасный,
Что яркой бабочкой в саду
Весь день и ночь благоухали,
А утром срезом упадут,
Смешав и радость и печали...

Но оживёт их образ вновь
В дизайне чудного букета,
Хоть не дожили до рассвета
Среди собратьев-близнецов
Под пенье рога пастушков.
Но стебель жив соцветьем ярким,
Хотя цветы уже не парке,
Но праздник всё же создают,
Создав особый шарм, уют.

Но...
Те были живы и дышали;
Кружась, их ветры волновали,
И в этом чудном карнавале
Всё шло как надо, по спирали:
Полёт замедленный стрекоз
И броши бабочек на цвете,
Благоуханье пышных роз,
Росинки в утреннем сюжете
На лепестках уснувших грёз.
Всё душу радует и глаз,
Но как же миг тот несуразен–
Занозой в сердце и не раз,
Когда с природой жизнь рвалась
Цветка ли, дерева живого,
Дворняжки старой и ручной,
А также плоти, что не ново–
И человек тому виной...