Опора

Спускаюсь в лифте на первый этаж,
туда, где праздник обычно не светит.
Я больше не жду, я не верю в мираж,
я просто вдыхаю холодный ветер.

Камень одиночества стопудовый
я научился носить, как корону.
Он больше не давит плитой свинцовой,
он — груз, что даёт мне опору.

Я вынул осколок, что врос под ребра,
он был из фантазий, из рваного шёлка.
Теперь я смотрю в отражение бодро:
там — шрам. Но живой. Дышу — и только.

Тишина тяжелее свинца и металла,
но в ней я услышал, как сердце звучит.
Мне б просто дышать, а не чувствовать жало —
и я выдыхаю. И в груди не болит.

Иду по границе, где пепел и свет.
Тени шептали: «Ты сдался, ты пуст».
Но зеркало врёт, и в нём меня нет.
Мой голос — как пульс, он срывается с уст.

Я — чашка без трещины. Я — вилка без блеска.
Я — штора, где листья сплелись в темноте.
Я — поезд, ушедший. Я — ровная леска.
Я просто рисую свой путь на холсте.

И если я падаю — я поднимаюсь.
Без надежды упасть — это тоже полёт.
Я больше не жду, никого не касаюсь.
Мой главный человек — тот, что во мне поёт.

Я здесь. Я не враг. Я не тень в коридоре.
Я тот, кто остался. Я тот, кто идёт.
Спокойно. Свободно. И в этом просторе —
тот самый, невидимый, внутренний взлёт.