вместо поста с возвущениями ахахахха

Могу ли я назвать себя поэтом?
Дюжину лет открыт этот вопрос.
И мнится мне, что не найду ответа,
Как бы не уповала "на авось".

Университет уже два года позади,
Мне гордо говорят - специалист!
Но главное ведь - чувствовать внутри,
Но главное, сказать себе - "гордись"?

Я не горжусь, не чувствую победы,
Я просто сохраняю мыслей след,
Когда случаются прекрасные моменты,
Или когда давно их в жизни моей нет.

Что есть поэт? Богатство рифмы? Слова?
Течение мыслей, что не повторить?
А что если поэзия - опора,
Способная от смерти сохранить?

В минуты страха, боли, испытаний,
Как часто хочется услышать то,
Что на минуту хоть избавит от страданий,
Взбодрит, согреет, как горячее вино.

На днях прочла я... пост? Скажу уж так.
Иного мне названья не найти.
В нём молодой талантливый чудак
Пытался к справедливости прийти.

Он рассуждал о бедных рифмах, строках,
О том, как зря про молодых ребят,
Ни капельки не знающие толка,
Лже-профессионалы говорят.

И не набравшись смелости, наверно,
По-хитрому, тихонько, намекнул,
Как побеждают в премиях манерно,
Дети известных в поэзии "акул".

Смешно ли мне? О нет, увы, мне страшно,
Не знает, к сожалению, чудак,
Что прежде чем назваться кем-то важным,
Даже поэт проходит через ад.

Будь твой отец хоть Александр Сергеевич,
Тебе то не поможет, если вдруг,
Твои стихи - не более чем склейка,
Из скудных малоумственных подпруг.

"Лже-профессионал" закончил институт,
В Москве, в самой столице, а не где-то,
Но разумеется, что нет заслуги тут -
"Все из-за звания его отца-поэта".

Огромный список премий и наград -
Все с легкостью далось сыну поэта!
Не приложив усилий ни на грамм,
Он стал в том институте и доцентом.

Конечно же, это сарказм, увы,
Я не смогла пройти мимо тех слов,
Печально видеть, друг, как погрязли вы
В пучине себялюбия оков.

Какой бы критика порою ни была,
Как ни было бы её сложно нам принять,
Нам стоит выслушать порой все до конца,
И стоит человека уважать.

Не обесценивать, и не грубить тем более
Не выливать всю боль, как будто грязь,
А принимать слова других... достойнее,
Даже в печали в дом свой воротясь.

Буду честна - я ведь нисколько не поэт,
Но я использую порою рифму, словно кисть
И хочется оставить мне завет -
Плюнув в колодец, обратно не вернись.

Так сложно в мире этом в эти дни,
Так много боли, страха и страданий,
Так и зачем себе ищем терзаний,
Вместо того, чтобы сказать всем о любви?

Вот кисть моя. Я ей рисую мир.
В нём уважение к старшим, гордость ими,
Стараюсь вам напомнить о любви,
О гордости поэтами родными.