А жизнь — лишь книга для свиданий,
Но в ней не всё прочтёшь подряд:
Иные строки — как преданья,
Иные — словно листопад.
Я помню: на полях, где встреча
С тобой оставлена судьбой,
Стояла дата, словно свечка,
И локон, спутанный с травой.
Там, между строк, засохший колос,
Пятно от пролитых чернил,
И словно старый археолог,
Над ней корплю, под треск лучин.
Не мы ли авторы заметок,
Что пишем заново, греша?
Но в переплёте старых меток
Скрывается моя душа.
Когда ж последнюю страницу
Закроет вечности рука,
Я вспомню слёзы на ресницах,
И твой восторг у камелька,
Как ты, листая книгу встречи,
Искала там свои черты,
И как дрожали твои плечи
От недописанной мечты.
А жизнь лишь книга
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126081707334
Свидетельство о публикации №126081707334
Рецензии