Угольный автобус иллюзии

Выхлоп гортанен. Протектор дробит базальт.
Угольный кузов швыряет себя во тьму.
Он методично втирает свой вес в асфальт,
не оставляя свидетельств вообще никому.
Стекла замазаны копотью. Мертвый лак
свел на нет оптику встречных слепых огней.
Втиснутый в кресло, ты пьешь центробежный мрак
вместе с шеренгой таких же пустых теней.
Дизель колотится, ввинчиваясь в зенит,
каждый толчок продает суррогат движенья.
Свод изнутри от вибрации дребезжит,
выбрав маршрутом отказ от сопротивленья.

Сажа ложится на поручни. Тусклый свет
вспыхнет и тут же увязнет в сыром мазуте.
Здесь не попросят оплаченный твой билет,
паспорт не нужен в этой горелой жути.
Смысл иллюзии - в качке. Пока дрожит
пол под ногами, нам кажется, что мы живы.
Тот, кто поверил в движение, в кресло вшит,
став элементом глухой круговой наживы.
Там, за стеклом - не ландшафты, а абсолют.
Ноль по Кельвину. Бездонная, злая стужа.
Но моторика дарит фантомный уют:
если трясет, значит, все-таки есть снаружи
что-то, во что ударяет литой кардан.
Сказка о скорости греет замерзший корд.
Мы существуем, пока не иссяк обман,
веря, что где-то нас ждет неминуемый порт.

Вдруг обрывается привод. Хрипит стартер.
Шлак выпадает из лопнувших черных шин.
Тихо сдувается выморочный вольер
в этой тиши, где не видно чужих вершин.
Кузов ссыхается в крошево, как картон,
кресла вминаются в горстку сухих углей.
Нет пассажиров. Рассеялся злой циклон.
Не было трассы. И не было скоростей.
Ты в тишине. Различая в дверном стекле
собственный контур, счищаешь с предплечья ворс.
Черный автобус, сгоревший в сырой золе,
внутрь твоего подсознания намертво врос.
Сам себе дизель, и сам себе грязный скат.
Сам себе страх, имитирующий побег.
Вымой ладони. Твой личный слепой парад
окончен. Фиктивен транзит и фиктивен ковчег.