Искорка

В этом городе воздух стал густым, будто свинец.

Есть такие минуты, когда всему приходит конец.

Когда время - не нить, а острый зазубренный нож,

И ты смотришь с изнанки на всё, чем сегодня живёшь.

Это отнюдь не про воздушные замки, не про магию снов,

А про то, где кончается право на смысл любых голосов.

Когда чьё-то желание бетонной плитой давит на грудь,

И тебя, как из списка, решают на время вычеркнуть..

Твоё тело больше не храм, а остывший разрушенный дом,

Где чужие люди вершат свой страшный, жестокий погром

Ты притворяешься пылью, забившейся в щели дверных косяков,

Пока те, кто сильнее, лишают тебя всяких слов.

Потом наступает зловещая, мёртвая тишь.

А  ты  после этого ходишь, смеешься, спишь…

Но внутри всё мертво, словно смыло большой волной.

И ты больше не встретишься с той первозданной  собой.

Со временем наденешь на шрамы тонкие кружева,

Научишься быть сильной, пока искра под пеплом жива.

Но, иногда,  во сне, ты обессилено сжимаешь веки.

Есть раны, которые не заживают на человеке.

Потому что та девочка... с наивным лицом и бантом в косе...

Она в той темноте и осталась.

Навечно

От всех в стороне…