Бабушка

Тот лес начинался июльским привалом,
Где бабушка Ира, поправив платок,
Нас с братом за руки, как будто в начало
Большого пути, уводила в тенёк.
Мы слушали дятла, боялись коряги,
И эхо аукало нам из ветвей.
Дорога петляла в глубоком овраге,
А мир становился бескрайний, светлей.

Она говорила: «Смотрите, маслята,
А вот земляника у самых корней».
И нам, близнецам, непоседам-внучатам,
Доверила тайны лесных крепосте;й.
Тот воздух смолистый и запах прогретый
Впитались в рубашки, в сандали и в нас.
И лес был не просто опушкой воспетой,
А сказкой, прочитанной тысячу раз.

А вечером ждали нас, в масле шипящем,
С румяною коркой котлеты — в ладонь.
И не было в мире уюта и слаще,
Чем кухни родной негасимый огонь.
Горой на тарелке — творожные дуги
На сдобных ватрушках, как облачный снег…
Мы ели, забыв о вчерашней простуде,
И верили: счастлив любой человек.

Прошли те леса, разлетелись, как птицы,
Мы с братом и сами почтенны, седы.
Но снятся мне часто: из теста косицы,
Семейки маслят и малины сады.
Во сне, где отбросив все "надо" эфира,
С улыбкою тихой, совсем без прикрас,
Нас ждет и поныне там бабушка Ира,
И лес не окончен, и сказка про нас.