Пофигистичнее стала муза моя, центонно-циничнее...
Норовит опереться на чужое, крылатое, припасённое на все
случаи жизни. Вот и опись, строкой проросшего, оттого цикличнее,
предсказуемей, как самолёт, бегущий по полосе
на отрыв к облакам: знай топи подкрылки на взлёт?
Вдруг нежданно-негаданно повезёт
и земля разляжется под ногами,
как сложенное из листа бумажного оригами.
Отчего у неё аппетит на бросовое, бурьяном поросшее,
неприглядное, в электронный наш век цепной передачей движимое,
от руки записанное убористым почерком пером с нажимом,
всхлипывающее от обиды, на осеннем ветру продрогшее?
А я-то, я и сам зачем за такое держусь, хватаюсь,
как за соломинку утопающий и не тону, а маюсь?
Кому в ноги головой, будто в чём повинной, валюсь?
Шёпотом пред кем, извиняющим, льюсь?
Август2026г
Пофигистичнее стала муза моя...
© Copyright: Покров Валерий, 2026
Свидетельство о публикации №126081704948
Свидетельство о публикации №126081704948
Рецензии