Я всё ещё не влюблён -
разумом штопаю стены,
но ладони помнят чужое движение,
как шрам -
привычку к возвращению.
Время,
сука,
тянет нервы как струны,
не для песни - на прочность.
Слова - стерильные монеты, чувства - в расфокусе, а где-то внутри дрожит материя, заводится, как зверь под кожей, готовый назвать имя тому, чего ещё нет.
Ты чувствуешь - всё вот-вот сорвётся, но красиво, неизбежно, как пролёт над бездной, где тебя уж точно ждут.
Это - не любовь.
Это - её предвкусие, медленное, как взвод курка, в теле, которое грешно готово распахнуться под собственным хрустом.
И если это - только преддверие, то, к черту, пусть рванет сразу!
Пусть разнесёт к ***м, но чтоб было - по-настоящему.
Чтобы каждое «ещё» встретилось с каждым «уже» и раскололось до искр, до последнего вдоха, до слова, которого не будет, а я стоял бы, чуть живой, и знал:
всё-таки началось.
Ещё не любовь
© Copyright: Александра Степахина, 2026
Свидетельство о публикации №126081704848
Свидетельство о публикации №126081704848
Рецензии