Строчка,
Стих,
И строчка,
Стих.
Мой поэт давно притих.
Не выходит на прогулку,
Не читает ровно в пять,
И не кормит даже утку,
А обещал не забывать.
Может, он готовит шутку,
Хочет нас так разыграть.
Но тревожно мне минутку:
Долго будет так играть?!
Может, он уже закончил,
И стихов нам не видать.
А некормленая утка —
Она продолжит его ждать.
Притих
© Copyright: Кристина Мухакова, 2026
Свидетельство о публикации №126081704267
Свидетельство о публикации №126081704267
Рецензии