В её руках возникла грусть,
Бордовым небом одеял,
Я взял с собою её суть,
И остальное растерял,
В моих глазах она слегка,
Спускала платье на траву,
Я жду её у дневника,
Холодных строчек по утру.
***
В её зрачках застыла боль,
Ушедших поездом огней,
На шрамах золотая соль,
Шипящий горизонт морей,
Она стучала по окну,
Воздушно-капельной росой,
Она прощалась на лету,
Бросая на порог крупой.
Осень
© Copyright: Игорь Зимаков, 2026
Свидетельство о публикации №126081700304
Свидетельство о публикации №126081700304
Рецензии