В её руках возникла грусть
Гладью рябиновых зеркал.
Я взял с собою её суть,
И остальное растерял.
В моих глазах она слегка
Спускала платье на траву.
Я жду её у дневника
Холодных строчек поутру.
***
В её зрачках застыла боль
Ушедших поездом огней.
На шрамах — золотая соль,
Шипящий горизонт морей.
Она стучала по окну
Воздушно капельной игрой,
Она прощалась на лету,
Бросая на порог крупой.
Осень
© Copyright: Игорь Зимаков, 2026
Свидетельство о публикации №126081700304
Свидетельство о публикации №126081700304
Рецензии