Москвич

Хмурое утро легло на двор туманом,
Укрыл туман мой старый дом.
Я вышел на крылечко и ошалел неслабо,
Увидев то, чего быть не должно.

Пустое место там, где был мой конь железный.
Трава примята, следы уходят со двора.
Пятно от масла там, где был мой друг советский —
«Москвич» мой верный, опорой был он мне всегда.

«Москвич», «Москвич».
Мой друг, моя свобода!
Как ты прекрасен
В цвете жёлтом кабачка.
Сколь мы прошли с тобой
И сколько пережили много.
Мы связаны, мой друг,
Одной судьбой.
И не нужны ему
Проспекты и дороги,
Проедет там, где не пройдёт нога!
И не ржавеет он, и не гниют пороги,
И не ломается почти что никогда!
А не заводится — так можно с толкача...

Хоть он и не был «Мерседесом», но всё же
Столько событий в жизни происходило в нём:
Мой первый раз в роддом за сыном,
На свадьбу, на картошку — всё на нём!

В его салоне пахло дерматином и слегка бензином.
Крутила плёнку магнитола, хоть и жевала иногда.
Короче, в нём полжизни проходило:
И радость, и печали сквозь года...

«Москвич», «Москвич».
Мой друг, моя свобода!
Как ты прекрасен
В цвете жёлтом кабачка.
Сколь мы прошли с тобой
И сколько пережили много.
Мы связаны, мой друг,
Одной судьбой.
И не нужны ему
Проспекты и дороги,
Проедет там, где не пройдёт нога!
И не ржавеет он, и не гниют пороги,
И не ломается почти что никогда!
А не заводится — так можно с толкача...

Кто ж сотворил неслыханную дерзость?
Кто посмел нас разлучить с тобой,
Угнал так вероломно в неизвестность?
И я представить не могу, что за рулём другой...

Пойду с утра писать я заявление:
«Найдите мне „Москвич“ мой дорогой!»
Перед глазами предстают виденья,
Как уезжает он во тьме ночной...

«Москвич», «Москвич».
Мой друг, моя свобода!
Как ты прекрасен
В цвете жёлтом кабачка.
Сколь мы прошли с тобой
И сколько пережили много.
Мы связаны, мой друг,
Одной судьбой.
И не нужны ему
Проспекты и дороги,
Проедет там, где не пройдёт нога!
И не ржавеет он, и не гниют пороги,
И не ломается почти что никогда!
А не заводится — так можно с толкача...

Но а пока стою, наполненный печалью,
А дождь смывает с грунта след шин.
Пятно от масла как напоминанье:
Он где-то там, а я стою один.

«Москвич», «Москвич».
Мой друг, моя свобода!
Как ты прекрасен
В цвете жёлтом кабачка.
Сколь мы прошли с тобой
И сколько пережили много.
Мы связаны, мой друг,
Одной судьбой.
И не нужны ему
Проспекты и дороги,
Проедет там, где не пройдёт нога!
И не ржавеет он, и не гниют пороги,
И не ломается почти что никогда!
А не заводится — так можно с толкача...