На танцплощадке

На танцплощадке — толчея.
Я пригласил её на танец.
И тут какой-то самозванец —
Нахал, стиляга-«иностранец»,
Не Квазимодо, не красавец —
Решил (не знаю почему),
Что нравится она ему,
И что его, а не моя
Партнёрша будет в этом танце.
Что неуклюж я, неказист
не по зубам мне вальс и твист
И что почти наверняка
Плясать мне только гопака

Не стал я долго препираться,
И должен честно вам признаться:
В словесных склоках не силён —
Не знаю уж, силён ли он.
Ну что ответить «иностранцу»?
Стиляге, франту, самозванцу...

Подвинул я его легонько,
Шепнул на ушко потихоньку
Пяток простых незлобных слов —
Как раз для эдаких ослов,
Что без приличия и чести.
Сказал: «Прости» — своей невесте
За непредвиденный пассаж.
Уже звучал знакомый джаз...

Мой визави бесшумно сдулся,
Нашёл девчонку, улыбнулся
С ней удалился в никуда.
И вот тогда
Вновь пригласил любимую на танец.
Звучал любимый наш мотив,
Что плавно перетёк
в безсвязный мой речитатив,
И растворились в звуках танца,
Забыв стилягу-«иностранца»,
Как мимолётный странный сон.

Затих, растаял вальс-бостон,
Наполнив радостью и негой...
А те слова, что нашептал
И впечатлили «иностранца»,
Оставлю я для вас загадкой
Истории моей не краткой.