Неужто свою дописал Мастер книгу,
И наши землянки залило огнём?
Решили, как встарь, мы померяться силой,
За так ушагать, распрощавшись с роднёй.
С иконы Апрель без укора взирает
На нас, заблудившихся в завтрашнем дне,
Он смотрит, жалея, и всё понимает:
Когда-то остынет бушующий гнев.
Вступили в шумящее мы лихолетье,
И скрылись за мороком звёзды полей.
Быть может, за это хоть кто-то ответит?
Отыщем ли путь средь полярных ночей?
Когда гнев остынет — зальют огонь слёзы,
Но поздно уже будет их проливать:
Усопших укроют тенями берёзы,
Всё кончится вновь и начнётся опять.
23.VII.26
Лихолетье
© Copyright: Артём Кольский, 2026
Свидетельство о публикации №126081702456
Свидетельство о публикации №126081702456
Рецензии