мой ненаписанный сонет

Один виртуально-реальный
(или реальный
                виртуально?)
поэт
мне давал совет,
как правильно(!)
писать сонет.
Высокий сонет –
высокий совет.
По всем канонам.

И сон мне
(не будят
даже Персеиды) –
                как икона
мой сонет –
как будто
нести
            мне в свет
(а в далях моих проседи?)               
чувств
              новь.
 
И свет
(очень – в очи!)
в себя внести.

Ночь…
И что мне это стоит?
Ночь
не простая –
и простирается
куда-то далеко за простынь –
в движениях простоя
(да что там – и простатита)
                не простит.
 
Но
        стонет
в сто «нет»
во сне
             мой сонет.
Что сто`ит
за тем? – когда сонет
сто лет
в закон
закован,
и с ним я не знаком –
пусть и висках седых –
наверно, из других галактик…
или другим я зн`аком
отмечен с теми,
с кем
            тесно
в стенн`ых
квадратах…
или с кем
общался галантный
                Тесла
без газет стенных…
(Да были б уши,
а совет…)

на пол ложатся тени…
ночь в тратах
часовых –
                обычная
потеря
озаренья…
                (и не ищи его
к утру…)

уж
утру
           солнцем грезить…
и небу уж
                межоблачно
                синеть…
и мыслить новым днём, но…
меня
(мне –
в снах явь (не свет?)
                творящего –
в вину вменяя) 
в бродяжьесловье обличает
мой ненаписанный сонет…