А любовь тобой играет.
То приходит, то уйдёт.
То как почки набухает.
То сиренью зацветёт.
И не важно сколько прожил.
И не важно кем ты был.
Все приходы так похожи.
Сколько раз уже любил.
Сколько раз себе ты клялся,
Что последний раз горишь.
Но оказывалось только,
Что любовью лишь дымишь.
А она тебя терзала.
За живое всё брала.
Ей тебя всё было мало.
Вычищала до бела.
И уже не сердце, каша.
И душа как решето.
А любовь уйдёт не наша.
И останется нам что?
Что?
© Copyright: Сергей Толмачев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126081701692
Свидетельство о публикации №126081701692
Рецензии