Путь

Из пункта А в пункт Б шагал прохожий,
В кармане — мелочь, в мыслях — пустота.
Спешил не глядя и порой беспечно,
Глотая ветер, слякоть в башмаках.

Маршрут простой, почти голодный.
Неся с собой свой маленький багаж.
Он каждый день шёл неотложно —
Не просто путь, а поиски добра.

Где каждый перекрёсток — выбор.
И где;то там, за следующим мостом,
Он вдруг поймёт, что путь он этот
Пройдёт опять, когда вернётся вновь.

Пусть впереди ещё немало дней,
И город прячет солнце средь теней.
Он знает: дом не там, где стены ждут,
А там, где сердце помнят и зовут.

И тень легла на выцветший асфальт,
И город стал надменен и суров.
Казалось, кто;то шепчет ему вслед:
«А вдруг дороги вовсе больше нет?»

Он стиснул кулаки, шагнул вперёд —
Сквозь гул машин, дорог переплетенье.
Пусть путь ведёт сквозь холод и обман —
Он не свернёт: он жив, он должен сам.

И если дом разрушила беда,
Он сам построит новый, не чужой.
Ведь сила не в дорожных чудесах,
А в том, чтоб не сломаться от нужды.