Плато Харона

Стихи мертвы, поэзия мертва,
Я собираю мертвые слова.
Строчки — это то, что ты украл у себя вчера,
А сами слова — просто основа.
Хорошая, но подходит только для гроба.

Весь мир — ремикс, а мы — старьёвщики, 
Что копаются в чужом белье.
Пытаюсь найти смысл в окопчики,
Опознать суть в гнилье,
Хотя это всё уже было, когда Ной плыл на корабле.

Нот всего семь и тридцать три буквы,
А мы все выискиваем следы оригинальности.
Правда, их комбинации ведь давно уже в гугле,
И у всего искусства просто истёк срок давности.
Подаём под новым соусом, не принося какой-то ясности.

Тогда, может, всё? Забрать серебра у Хорона,
Послушать мать, выкинуть тетрадь с балкона.
Но поверь мне, это просто петля,
Потому что даже если ты перестанешь писать — 
Кто-то другой повторит всё за тебя. 
И это будет прям то же самое.
Только чуть хуже.

Из-за этого ответь мне, пока не иссякло буйство,
Кто играет сегодня?
Ты в стихи
Или
В
Тебя
Искусство?