Век не строкой, крутой наколкой
Набит на правую мне грудь,
Как оказалось, жил я волком,
Теперь на нары только в путь.
За серой вышкой под конвоем
И сгинул «самый тот» поэт,
Так мир, друзья мои, устроен,
Картинок в букваре-то нет.
Вам Имя счистят до цифирек,
Зашьют в мешок, и в сизый дым,
Но положенцу Вове Бире
Мы этот край не отдадим.
Тайга сожрёт и рожу скорчит,
Сгниёт в снегу свинцовый век,
Есенин пил, но жил он в «общем»,
Потрясный «Чёрный человек».
Ахматову сожрёт «контора»,
Загонят Бродского в узду,
И под конвоем суп с топора
Потянет музу на беду.
В бушлате рваном с блат-печатью,
Плюя кровякой на паёк,
Поэт «качает» за распятье,
Крутясь на новый длинный срок.
Век
© Copyright: Ивановский Ара, 2026
Свидетельство о публикации №126081607655
Свидетельство о публикации №126081607655
Рецензии