Вестница беды

Тихо осень бродит,
В листьях старый дом.
По стеклу колотит
Ливень за окном.

Там, где раньше ветер
Сеял лебеду,
Вызрела рябина
У меня в саду.

К дому прилетала —
Вестница беды.
Целый день клевала
Спелые плоды.

Падали с вершины
Под моё окно
Ягоды рябины,
Терпкой, как вино.

Ночью голосила,
Не давала спать,
Всё меня просила
В дом её принять.

Ветер, будто вторя,
Завывал в трубе.
Не пустил я горя
Вестницу к себе.

А к утру — ни звука,
Весь под снегом сад,
И такая мука…
На душе разлад.

Вестницы кручины
Не видать нигде,
Только от рябины
Гроздья на земле.

Под окном от сока
Снег багряным стал.
От него я долго
Взгляд не отрывал.

Солнце поднималось
В пламени зари, —
Сердце сильно сжалось
У меня в груди.

Под лучами света
Знак беды пылал —
Будто кровь поэта,
Что на снег упал.

А потом по крыше
Прокатился стук,
И опять — затишье...
Сделав в небе круг,

Улетела птица,
Мне махнув крылом.
Но мне часто снится
Снег тот за окном.

И сквозь сон я слышу
Тот знакомый стук:
Будто вновь на крышу
Птица села вдруг.