Наши души

Наши души не каждый поймёт —
слишком разный у каждого опыт.
Кто-то в прошлом живёт до сих пор,
кто-то прячет усталость за шёпот.

Наши души не каждый поймёт —
слишком тихо они говорят,
и у каждого собственный лёд,
и свой вечный красивый рассвет.

Наши души не каждый поймёт —
слишком разное носим внутри.
Кто-то памятью бережно жжёт,
кто-то гасит себя до зари.

Наши души не каждый поймёт —
мы по-разному чувствуем боль:
кто-то к свету упрямо идёт,
кто-то выбрал холодный контроль.

И у каждого — свой разговор,
что ведётся без слов, в тишине:
кто-то прячет за взглядом укор,
кто-то тонет в немой глубине.

Кто-то учится заново жить,
собирая себя по кускам,
кто-то просто устал дорожить
тем, что болью вернётся к рукам.

И у каждого — свой перелом,
где теряется вера и нить:
кто-то учится жить напролом,
кто-то просто устал говорить.

Кто-то в сердце хранит тишину,
как единственный верный приют,
кто-то выбрал навеки вину
и не верит, что снова спасут.

Наши души не каждый поймёт —
слишком личный у каждого мир:
кто-то верит и снова встаёт,
кто-то вычеркнул всё, что любил.

И, наверное, в этом вся суть —
не судить, если боли не знаешь.
У каждого — собственный путь,
и не каждый расскажет, где ранен.