полночь, каких не бывает

Эта история   как навязчивая мелодия, застрявшая в голове. Она о  том, какой  должна быть  жизнь. О том, что цепляет и не отпускает. О том, как прошлое тянется следом за нами в будущее.
Они говорили  о древнем, но не стали - о невозможном. Вот тут  мне действительно жаль их, ибо как только что-то объявляется невозможным, оно совершенно выходит за грань веры и ускользает от понимания вне зависимости от того, истинно оно или нет.

Засыпьте меня кофейными зёрнами,
Пусть ноги мои берегут лунный след
И проделайте в груди отверстие
Для кипящих планет…

Столько имен у фантазии, сколько ветров есть на свете... Немного вина, немного песен...  Семь раз стряхнули  – и вот уже  вместо боли все перевоплотилось какой-то алхимией в наслаждение.  А  потом  душевные конфликты, играют гормоны и рушатся тендерные ожидания.
Этакий подлый снисходительный   жест  этого мира. 

Пусть потекут кофейные реки к оси земной,
Пусть на той стороне мира,
Соблюдая законы рассвета
Я приготовлю твой шумный напиток…

Время и случай, которые управляют всем, иногда выдают себя за судьбу.  Слова клокотали и вибрировали , а окружающее казалось причудливо изменившимся, как бы отдалилось ..
Все в жизни — либо плоть, либо деньги, и нельзя иметь и то, и другое сразу. Это как быть одновременно живым и мертвым.  Так ли уж это трудно, спросите себя.

И затлеют угли…
Ветром вскормленная степь
жадно впитает коричневый запах…
Улей города выплеснет рой
на вокзальные площади,
В застенки витрин,
в напряжённые вены дорог…

Пусть полночь, каких-не-бывает, светит мне.
Опять почувствовать, как в груди бьется сердце.
Чувствовать, как бежит кровь – горячая, соленая и настоящая. Что делать, когда разрушается вся твоя личность и все твои представления о себе? Как жить дальше, когда вдруг выясняется, что все это время ты жил не  так?
Передозировка правды? 


Сердце в огне…
Кофе сожжёт первое слово…
И стая шёлковых средневековых рюш
Сбежится вниз, к ногам,
как жертвоприношение…

Её  глаза, что смотрели из другого пространства, с точечками вещества звезд. Изменившийся мир потерял способность  удивлять.   Боги символичны в том смысле, в каком никогда не может быть символичен человек.  Если вам так удобнее, считайте всё это метафорой. В конце концов, вера,  тоже - метафора. Он  – это мечта. Надежда -   женщина.  Небожитель - некто, кто вас любит, даже, быть может – вопреки всем  доказательствам...
А боги  – актеры, исполняющие роли, реальные только для нас; они – маски, за которыми мы видим собственные лица.. Люди населяют тьму призраками, богами, электронами, сказками и... ЛЮБОВЬЮ. 

Засыпь меня поцелуями,
Словно кофейными зёрнами,
И я сладостью протеку к тебе по оси земной
На ту сторону мира…
Тайком,
Пока шумный город варит свой тёмный напиток…

Не знаю, что буду делать, когда опять получу  свою веселость и великолепность. А пока - это земля снов и огня.  Она скрыта в тех мгновениях, когда мир творит радугу. Она – в миге затмения и в мгновении бури.
Ты – самое близкое, что у меня осталось от жизни.  Что ты хочешь услышать? Что-нибудь, что бы тебя  сейчас успокоило?  Чтоб  у   тебя вдруг появилось такое чувство «о черт, я не ....!» . Ты – единственное, что не было унылым, безвкусным и серым.

Есть средство получить чужое переживание? Не будь мы острова, мы бы потерялись, утонули в чужой депрессии, чужой радости и во всем, что между.  Подробности можете добавить из пережитого вами. История неоригинальная, как любая другая, и  уникальная, как любая жизнь. А наше  сегодняшнее будущее – это завтрашнее вчера.

Стихи поэта с ником gala.vita
https://www.poetryclub.com.ua/getpoems.php?id=8681