Жизнь из нас высекает шедевры

„Что думает мрамор, из которого скульптор высекает шедевр? Он думает: «Меня бьют, меня губят, разбивают, надо мною вершится надругательство, я погибаю». Но мрамор глуп. Жизнь ваяет меня, она творит из меня шедевр. И я должен вынести все удары, даже если не понимаю их. Должен держаться. Должен спокойно принимать всё, помогать ей, сотрудничать с нею, чтобы она смогла завершить своё дело.“ - Жан Кокто


Часть 1 – голос разума


Что думает мрамор, из которого
Скульптор шедевр высекает?
Он не думает: «Как здорово,
Скоро меня на выставку отправят».

Он думает: «Меня бьют, меня губят,
Разбивают, вершится надругательство,
Я погибаю, скоро меня совсем не будет,
И осколки на полу – тому доказательство».

Но мрамор глуп, он не понимает,
Того же, чего понимаю я.
Даже тогда, когда я страдаю,
Это не горе, а жизнь ваяет меня,

Она творит из меня шедевр.
И я должен вынести все те удары,
Даже если не понимаю, в чём тут дело,
Даже если то кажется черной карой.

Должен держаться. Должен спокойно
Принимать всё, помогать ей творить,
Сотрудничать с нею, чтобы свободно
Она смогла дело своё завершить.

В этом и есть великая мудрость,
Не спорить с природой, а помогать,
Даже, когда выглядит всё как глупость,
Даже, когда невозможно понять.

Жизнь из нас высекает шедевры,
Все удары её – к совершенству шаги.
Всё, чем жизнь трепет нам нервы,
Нам же на благо, только прими.
15.08.2026


Часть 2 – голос сердца


Молчит белый камня блок,
Не зная, чем завершено
Его паденье в смертный срок,
Там где и страшно, и темно.

Слепой резец, тяжелый молот,
Удар, сбивающий эмаль, –
Ему казалось: он расколот,
И крошится его печаль.

В летящей пыли, в гуле гулком,
Где каждый скол – как смертный страх,
Он гибнет, влёт по переулкам,
Стираясь в безымянный прах.

Но глуп гранит, не видя света,
Не зная, чья рука ведет
Туда, где линия согрета
И мрамор превращался в взлет.

Я сам – лишь камень под резцом,
Я так же падал и дрожал,
Когда над перекошенным лицом
Железа пролетал металл.

Я думал: это смерть и кара,
Крошение костей и жил,
Не понимая смысл удара,
Который форму обнажил.

Держись. Не спорь с рубящей кистью,
Отдайся пламени резца.
То, что казалось дикой местью,
Есть только замысел Творца.

Пусть крошится за слоем слой,
Пусть сталь врезается до боли:
Ты станешь здесь самим собой
Лишь подчиняясь высшей воле.

Не надо слов. Молчи и жди,
Пока летит сухая крошка,
И то, что жгло тебя в груди,
Подарит крылья за окошком.

И там, где был незрячий камень,
Где тьма покоилась веками,
Возникнет жест, возникнет пламень
И профиль с белыми крылами.
16.08.2026