Авангард

Нынче сложное искусство,
В галереях наших пусто,
Процветает авангард,
Из картин сплошной парад.

Чтобы написать картину,
Нужно новую холстину,
Кисти, краски и мольберт,
Шнапсу  для души в обед.

Будет проще подобрать:
Что писать, о чем сказать…
Помысел всегда их чист,
Пишет все авангардист.

Только холст порой марает,
Ну а смысл и сам не знает.
Их творения мудры,
В них астральные миры.

Вот готовая картина,
Но у автора кручина:
Легче было сотворить,
Чем все это объяснить.

Вот вы смотрите шедевры,
Если ваши крепки нервы,
Все смешалось: тыл, фасад,
Там, где грудь должна быть – зад.

Ночь сплошная, даль невнятна
Или просто краски пятна,
Точки, линии, штрихи,
Всех мастей миров грехи.

Чувства, мысли, построенье…
Словом - самовыражение.
А ответ всегда один:
Все идет с души глубин.

Если хочешь заругаться,
Можно здесь и выражаться.
А не веришь, извини,
Сам попробуй, сотвори.

Мне, конечно, наплевать,
Но должны ж они понять,
Ни одна из их картин,
Не подходит для витрин.

Живопись только порочат,
Людям головы морочат.
Краски портят, кисти трут,
Но за счет сего живут.

Занимались лучше б делом,
Чем влачить таким уделом.
Тянет живопись назад
Этот самый авангард.

1988 г.