Предчувствие

Мерцает свет, совсем чуть-чуть,
под потолком созвездий;
и день уходит в долгий путь.
— Пожалуйста, завесьте

осенней шторой листопад
с вечерним горизонтом —
он чересчур прекрасен над,
и от, и за, и в том то...

Лимонный цвет, закатный хруст
уставшего светила;
и выше воздуха — не пуст,
а переполнен силой

прохладный ветер сентября —
он лист качает клёна
в ладонях тёмного холста
с подрамниками звона

от запредельной тишины,
когда все спать ложатся
на мягкие диваны тьмы
в уютные матрацы.

На окнах полночь пишет «Я»
и кажется, что кто-то,
как постороннего себя
всё сторожит у входа

в какой-то замок красоты
с картинами на стенах
полузабытой старины...
Где всё же в что-то тенях

я ощущаю — как призыв,
порыв или тревогу.
Надеюсь, это не Сизиф,
одышливо к порогу,

моей души поднялся вдруг
и смотрит, ожидая.
Чего, зачем? Катись ты, друг,
куда-нибудь... не знаю.

Стучит бессонница в стихи
серебряного века
корявым пальцем чепухи,
как костылём калека —

чернила, образы, строка —
и свет мерцает где-то.
Я тороплюсь. Вокруг слова
заканчивают лето.