Трудяга, вахтовик, невыездной,
на северах — полжизни, полздоровья.
И горестная складка на межбровье.
Тюремный запах старой проходной
жрёт силы из последнего резерва.
Прижмуренные окна АБК.
Ему и так живётся абы как,
а тут еще жена мотает нервы.
Тайга вокруг завода. Там река,
там плотский пряный дух грибной поляны.
Напившись бесполезной валерьяны,
он смотрит из окна грузовика
с тоской на лес. Так хочется туда —
на тихую-претихую охоту,
но мельницы, заждавшись Дон Кихота,
уже грохочут, и зовёт страда.
Смирись, мужик, ты тоже поживёшь
когда-нибудь. Пока смотри в окно.
Зачем-то ж это Богом нам дано —
и выцветшей луны потёртый грош,
и глуховатый шум путепровода.
И время нас, отбросивши суму,
кидает не спеша, по одному
в кипящую подсоленную воду.
тихая охота
© Copyright: Екатерина Муромская Малофеева, 2026
Свидетельство о публикации №126081603438
Свидетельство о публикации №126081603438
Рецензии