Прислушаться в просинь,
И вернётся мне эхом:
"Без пятнадцати — осень"
Для поэтов как веха...
Зной горячий дороги
Уходящего лета,
Там — неузнанность многих,
В том числе бересклета...
Горсть душистой малины,
Алых ягод серёжки,
То гончарная глина
На детской ладошке...
И притихшие птицы,
И восставшие астры,
И сиянье зарницы —
Лишь узоры пилястры,
Украшающей летом
Храм природы и Бога,
Где достаточно света
И любви за порогом...
Там для августа снова
Две недели осталось.
И пойму с полуслова
Озарения малость.
Настороженно слышу:
Лист ударился оземь.
Сколько нас — кто так дышит:
"Без пятнадцати осень..."?
16.08.26
Без пятнадцати осень
© Copyright: Надежда Волкова Крещенская, 2026
Свидетельство о публикации №126081603168
Свидетельство о публикации №126081603168
Рецензии