Пленник...

Я пленник. 
Не в камере. Не в кандалах. 
В тишине твоих "прочитано". 
В привычке ждать тебя в углах 
Своей же головы. Без права.

Я пленник твоих "когда-нибудь". 
Твоих полуслов. Твоих пауз. 
Ты ушла, а ключ выбросила — 
И он теперь звенит в моих снах.

Я пленник памяти. Жестокой. 
Она кормит три раза в день: 
Утром — твоим "доброе утро", 
В обед — твоим "я занята", 
А вечером — твоим "пока". 
И снова ночь. И снова петля.

Я пленник самого себя. 
Того, кто верил в "навсегда". 
Того, кто строил из надежды 
Дом, где теперь гуляет мгла.

Смешно? Тюремщик спит спокойно. 
А я считаю дни до... до чего? 
До амнистии?! До забвенья?! 
До дня, когда скажут: "Свободен!"

Но пока... 
Пока я пленник. 
Пленник взгляда, что не мой. 
Пленник голоса в колонке. 
Пленник улицы пустой.

И самая страшная камера — 
Это сердце. Без замка. 
Потому что держит не цепь. 
А я сам. Добровольно. Пока.