Распутье

Был день, как все — обычен, тих и прост,
И ветер гладил листья по стеклу.
Я опустил свой взгляд на пыльный мост,
Не разглядев заката на свету.

Она стояла там, у края сна,
В плаще из звёзд, с улыбкой в пол-лица.
Протягивала нить — и не одна,
А сотня судеб билась у крыльца.

«Возьми, — шепнул безмолвный поворот, —
Пока не смолк последний птичий крик».
Но я замешкал шаг — и с этих пор
Мой каждый новый день — чужой двойник.

Мне чудится, что где-то там, в былом,
Я мог свернуть, разбить глухой запрет,
Наполнить сердце огненным вином,
Которому ни в чём замены нет.

Но выбор сделан: мост зарос травой,
И тень моя уходит в пустоту.
Я только слышу, как над головой
Всё та же птица кличет в высоту.

А время льёт сквозь пальцы свой песок,
И каждый час — потерянный глоток.
Я упустил тот самый поворот,
Что мог бы закружить мой мир в поток.

Но, может, в том и мудрость бытия —
Не так страшна утраченная дверь,
Как то, что, вечно плача у ручья,
Мы не живём — мы ждём, что будет впредь.

И потому, когда в ночной тиши
Мне слышится разбитое стекло,
Я знаю: это эхо той души,
Которое однажды не ушло.