Приснился странный сон,
как будто я вернулся
с войны живым. Перрон,
залитый солнцем. Щурясь,
ищу в толпе лицо —
твоё… узнаешь или…
Я стал другим — свинцом
крещён в окопной пыли —
скупой окурок, прах
себя былого. Тенью
плету неплавный шаг
навстречу воскрешенью.
До срока постарев,
я, стрелян, выжил ради
весны, где смолкнет гнев,
и шага тихо сзади —
Твоя ладонь, как свет,
сильней стального грома.
И смерти больше нет.
Ты шепчешь: «Всё. Ты дома».
Ладонь хранит тепло.
Всё тихо и беспечно.
Свет льётся сквозь стекло.
И это длится вечно.
Разрыв. И меркнет свет.
Во рту — сырая глина.
И дома больше нет.
И воет рядом мина.
Смахнул с глаз грязь и сон.
Живой. Сжимаю зубы.
В ушах — контузий звон.
Твердят сухие губы:
До встречи нам ползти
ещё три долгих года.
Три дота на пути
и три зимы похода.
15.08.2026.
Авторская редакция и заметки: http://mbarinov.ru/poetry/son
Сон
© Copyright: Михаил Николаевич Баринов, 2026
Свидетельство о публикации №126081601630
Свидетельство о публикации №126081601630
Рецензии
Нина, здравствуйте. Большое спасибо за прочтение и отклик. Для автора очень ценно, когда строки находят свой путь к сердцу. С уважением!
Михаил Николаевич Баринов 08.10.2026 13:27 Заявить о нарушении
Михаил Николаевич Баринов 08.10.2026 13:27 Заявить о нарушении
На это произведение написано 48 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.